A flor do cravo

Seu óleo extrai a dor, de muitos com desamor;

Suas folhas são tão perenes, um dito do verde vivo;

Estreia e linear, tingida de uma cor fria;

Pelene de uma cor quente.

De tantas que dizem haver,

Nem todas consigo ver.

Novata e indelicada, seu rude lhe deixa forte;

A indolente mais consagrada, a pétala laminada.

Nos marcos de sua história, o cravo está outrora;

Nas bandeiras de meu país,

Nas ruas como motim.

Em lacunas já bem providas,

Nas mentes de muitas vidas,

Na espera do revolucionário, ao colo do bem amado.