Calendário
Só meus papéis
foram capazes de fugir comigo,
trancar a vida
que corria, batia pelos ferros,
pelos ruídos lá de fora.
No rosto, na roupa cansada... A dor,
a frustração do nada,
do ofício não conseguido,
do nome arrastado,
humilhado.
Só os papéis
criaram motivos,
pela sequência inevitável
das coisas perdidas
nas lágrimas caídas,
que nunca se fizeram em pérolas.
Só as tintas
sem coloridos
viviam comigo,
em erros, acertos, tombos,
sem que as glórias brilhassem.
Não sei qual é a marca do tempo,
quantas luas se foram
sem que as visse,
me perdi em tudo
sim, mas sem nada mesmo,
apenas esperando um novo dia,
quisera o último.
Só meus papéis
foram capazes de fugir comigo,
trancar a vida
que corria, batia pelos ferros,
pelos ruídos lá de fora.
No rosto, na roupa cansada... A dor,
a frustração do nada,
do ofício não conseguido,
do nome arrastado,
humilhado.
Só os papéis
criaram motivos,
pela sequência inevitável
das coisas perdidas
nas lágrimas caídas,
que nunca se fizeram em pérolas.
Só as tintas
sem coloridos
viviam comigo,
em erros, acertos, tombos,
sem que as glórias brilhassem.
Não sei qual é a marca do tempo,
quantas luas se foram
sem que as visse,
me perdi em tudo
sim, mas sem nada mesmo,
apenas esperando um novo dia,
quisera o último.