Germe morto

O outono não chegará.

Não haverá colheita.

Não importa

O quanto eu semeie a terra.

Eu amo a terra.

Eu amo arar a terra.

E mesmo assim, não floresce.

Não produz nenhum fruto.

O sol faz queimar a terra.

A chuva fina se ausenta.

Eu sigo, tentando germinar.

Mesmo que meu germe pareça morto.

Olho por toda essa terra.

E a angustia me corrói.

Todas as sementes dão frutos.

Menos a minha.

Talvez, meu germe esteja morto.

Ele nunca florescerá.