Feita pela fumaça

O cigarro queima dentro do cinzeiro.

A fumaça sobe.

Parece dançar.

Suas curvas são quase feitas para provocar.

Você me surge.

Não há como evitar.

Seus trejeitos.

O balançar dos quadris.

Quase a vejo se materializar na minha frente.

Ganhando vida enquanto a fumaça sobe aos céus.

Meu olhar encarando a fantasmagórica dança provocante.