Vento Medíocre.

Esta noite será eterna,

Quase inverno nas rosas

Será rublo, desconexa, fecunda

Sem asas em tuas ancas prosas

Esta noite serei um nada, ou tudo,

Uma vereda agonizante, um fogo no campo

Mentira desalinhada, rabisco de prata

Saliva animal uivando na fornada do tempo

Estarei sorvendo o vento medíocre,

Escrevendo poemas líricos, chatos, azeitados

Mãos tremulasse versos desalinhados.