PRIMAVERAS

Por que suas palavras de volta,

Não causam-me espanto?

Por que suas vãs ilações, nada mais dizem?

Por que não surpreendem-me, espantam-me?

Eu esperei por ti vinte e seis anos,

E esperar-te-ei, outros tantos,

Fui de um pedaço de madeira morta,

A carvão... A diamante...

Diamantes lindos e raros,

Porém, nada além de pedras,

Se não houver que os olhe,

Com amor...

Mas, e no senso das coisas verdadeiras?

Quem, afinal, tem o mesmo olhar do início ao final?

Será que tudo, no fundo, não estará sempre igual?

Senão na vida real, ao menos no mundo infinito do poeta?