Bússola

Tantos amores certos, que são errados,

E um só, amor errado, que me é o certo;

Tocaria os anelos que, me têm buscado,

Por um só anseio que ora, está fechado,

Com um oásis, sobreviveria ao deserto...

Mas, por agora só devaneio é partícipe,

poemas que sonham além do horizonte;

fazem dupla, a sina, que ainda é tríplice,

todo o deserto disse o Pequeno Príncipe,

em algum lugar, ele esconde uma fonte...

Poeta é náufrago, mar de areia, é imenso,

amor que anseia traz devaneio, miragem;

cactos que servem gotas, findarão, penso,

antes da caminhada, o deserto é imenso,

amor, uma bússola que entorta a viagem...

Ou, essa desventura tem sido a consorte

A razão não sei, só sei que a agulha pira,

Por sua ação, ou, por minha própria sorte

Mas, a pobrezinha té tenta achar o norte,

Numa rosa dos ventos, que ao vento, gira...