Tê-lo.

Mas as sílabas não se separam,

Sobre as cinzas do pó amaldiçoado,

As flores, suplicam no seu sangue,

E lá, está a indecisão infinita.

Uns dizes solidão está em mim,

Pois o lobo afugenta a lua,

Pelos devaneios da montanha,

Outros nem sabem pra que servirá.

Embora tenha questões sujeitas,

E não na, qualidade de Tê-lo.

Tocando o peito, no sangue extremo.

Sentidos se formam pela mente,

Cá, o espinhaço vem mortiço.

E as doutrinas pelo nosso coração.