Deserto

A boca, a língua, os lábios

a palavra morna

na ideia acesa.

O corpo preso à pouca luz da mesa

e as mãos longe dos meus dedos.

Adivinho-te

no esplendor da pele

em febre

no gemido húmido

que nos une em laço

a entrega e o cansaço.

Mas sais para beber a noite

e eu fico este deserto.

Que importa que estejas perto

se olhas para onde não estou?