TERCEIRO ATO

Tenho uma amiga de oitenta

e poucos anos, escritora, poeta.

Escreveu quando conheceu seu amor,

quando os filhos nasceram,

cada um deles numa estação.

Depois quando os deixou na porta da escola

para seguirem seus caminhos.

Há dez anos escreveu a partida

da filha mais nova.

Eternizou a dor num livro.

Escreveu para os netos,

para os amigos e os alunos.

Minha amiga tem mãos livres

e um coração selvagem.

Na quietude de sua casa

de estantes abarrotadas,

protege-se da vida vazia.

Diz que está velha demais

para entender o que

está fora dos livros.