O que me faz

O que me faz

Não são os fatos.

Esses passaram.

Para rir ou chorar,

Não foram eles,

Os que ficaram.

O que me faz

Não é qualquer vir a ser.

Descompromissado,

Não apaixonado,

Desenraizado.

O que me faz

É um passado contaminado,

Por algo que não consigo entender.

O entendimento é o desprender dos fatos,

E a construção de algo,

Sem tempo e nem espaço.

O que me faz

Brincar com os tempos,

São amores e ventos,

No meu vir a ser.

O que me faz escrever

É a tentativa de viver,

Sem ter que morrer.

Talvez algo parecido,

com o seu sorriso,

ou com o meu puro abrigo,

coisas que eu

não consigo deixar de ter.