VIA LÁCTEA

Não que ela fosse a razão do meu viver

Nem o ar ou a água... E nem o sol do meu dia.

Não!

Porque o amor da gente não se espalha pelo universo. Isso é Deus.

O amor é incontido

Imaturo

Inseguro

Ele é represo na alma. Tatuagem na pele

E quando acaba... Vai embora, descarna.

Sangra. Fere!

Por essas e outras que a água o ar ou o sol

Ainda são pouco.

“muito pouco”