LIVRO DAS FLORES

Em um noite, um livro eu recebi

Estava em branco, logo percebi

Mas o que havia de estar ali?

São os textos, que não escrevi!

Como posso escrever sobre algo que não conheço.

Pesquisar, encontrar, tentar escrever, logo esqueço.

São tentativas e erros, não demora e eu enlouqueço,

Mas, o resultado vale a pena? Sim claro, reconheço.

Falar de flores é o mesmo que falar vida,

Semear precisa, para da terra, ser provida.

Algumas são belas, outras desconhecidas,

O que seriam das rosas sem as margaridas?

Elas são polinizadas por borboletas e abelhas.

O que tem nas rosa azuis, brancas e vermelhas?

Com exceção da cor, uma a outra, se espelha.

Alguns desejam, que seu perfume, se assemelha.

Com as violetas, minha casa toda enfeito

Também conhecidas como amores-perfeitos

Para o coração faz bem? Bom, assim suspeito.

A infusão ou com amor, não tem erro, eu receito.

Girassol, eu não gosto, viro o meu rosto.

Submisso ao céu, tremendo desgosto,

Corola voltada para o Sol, ele é imposto,

Creio que eu sou totalmente o oposto.

A flor de maracujá, seus detalhes, me encanta,

Ela, assim como você, essa terra abrilhanta,

Brasileira, só podia, pois sua beleza agiganta,

De perto, as outras, são nada mais que plantas.

Eu digo pra menina que adora um fusca,

Minha flor favorita, continuo na busca,

Mas a sua beleza, todas elas, ofusca.

Covardia comparar, diferença é brusca.