S E M V O C Ê

Eu não queria falar sobre isso

O tempo cura, mas não fecha a ferida

Chove e ainda faz frio

A incerteza é o prato do amanhã

No jardim já não há mais flores

Espinhos que persistem em ferir

Caminhos que se tornaram paralelos

E talvez só se cruzem no infinito

Águas que passaram, leito seco

Moinhos que não se movem

Os poemas e versos viraram rabiscos

Perderam a essência que é você