... Mais um Livro

Eis a fonte dos meus amores,

o campo vasto dos sonhos,

lugares onde percorri em busca da paz.

Eis os laços dos meus desejos,

pendidos já pelos dissabores,

arrebentados pelos ensejos

que não foram tão gratificantes.

Eis as cantilenas saudosas

soando em meus ouvidos,

vagueando nas ruas desertas, interioranas,

entediando períodos vencidos,

vencendo passo a passo a vida.

Eis a página, antes branca,

maculada pela sensibilidade sofrida

que navega a procura de tudo;

uma fração de segundo, de lembrança

deste mundo que me fez esquecido.

Eis o lamento triste da derrota,

a vitória sem definições do vencedor

que viu pender a própria razão

na inquietude humilde do perdedor.

Eis o fruto de tanta angústia

nas manchas da pauta, a tinta;

na solitude a noite se faz,

se fazendo apenas, em mais um poema

dentre tantos já escritos, entre tanta coisa extinta.