Destemido, avanças, danças ...

Avanças.

Danças, meu amado, na voz dos prados transpirando

e das bicas mudas, por fim libertas, chorando.

Danças a valsa. Danças-me na magia dum tango.

Danças e me rebuscas, num jeito angélico e manso,

de nós crianças. Destemido, danças!

Danças numa dança de pássaros recurvados

por dentro da resteva de melancólicos canaviais

- que a dança é o espaço sagrado, meu amado,

em que cada um de nós se inventa melhor e mais.

No dar amor, no dar-se ao amor … maior!

Danças. No frémito movimento resplandecido

de corpos incontidos a emancipar-se sentidos.

Dos nossos corpos colados, dos nossos corpos

alados, soberbos, roucos e felinos,

em vagas e gemidos, de animais primitivos.

Descobres-me secretamente

num sorriso méleo, de anil, que é só teu,

quando a noite nos despe de mistério e

nos enrola no funil da mais profana ousadia.

Quando, num estremecido orgânico, linfático,

os nossos corpos, pássaros cobiçosos, se deslizam

a resgatar passos perdidos em claustros distintos.

Quando a carne nos chama, a carne nos clama urgente.

A carne sanguinária se explode em açucenas boreais

e tu desenhas, só para mim, nos lábios dos teus dedos,

borboletas tamanhas, ali no negro céu das entranhas!

Numa dança sem fim.

Danças, sim!