Morreu o poeta

Fria como gelo

era a noite. . .

escura fantasia

de uma noite sem fim.

Disforme inchado e branco

olhava o céu noturno

o quadro deste instante

não era de um jardim.

Não havia nem flores. . .

mesclada a lua singrava na noite

na luz o silencio sangrava

choravam os anjos e seus protetores

morreu o poeta e seus sonhos

de amores.