Sonho.

Sonho

E ela lhe vinha inexplicavelmente linda

Sorrindo inteira como nunca lhe sorriu..

E em seus olhos pôde ler. Sou tua ainda .

Talvez mentisse! Mas ela nunca mentiu.

Se lhe transporta então a consciência pasma

a insensatez da condição que é tão humana

e a escultura, como o artista a obra plasma

e com o cinzel a burilá-la sente a graça

de quem ,dos deuses.se sentia desvalido,

santificado por milagre que tardava

que ali estava revivendo uma esperança

Pobre mortal, que já de si tão convencido,

não percebeu que o milagre se chegava

quando dormia e sonhava co’as lembranças.

Aécio.