Papel picado.

Um monte de papel picado,

fogo ateado, quanto mais?

É sinal de protesto essa ira?

Descorda de si mesmo,

enquanto contempla essa mentira.

Quanto esporro e desaforo

guardados em um canto.

Seja branquelo ou crioulo,

vai se ligar quando?

Paga banquete,

mas não tem convite.

Faz hospital,

mas morre no corredor,

pra depois virar manchete

em jornal conservador.

É livre dentro da jaula,

e continua a rebobinar,

a fita daquele ator.

Padrões embutidos a meio fio,

e o verdadeiro você,

onde fica em meio a isso?

Transpiras tuas prioridades,

terapias, vaidades, consumo selvagem

Mas cada a escada?

A muito foi retirada.

Procura mas não encontra,

pode enxergar mas anda de muleta.

Busca por aqui e por ali,

intenda somente em você

que vai conseguir se encontrar.

Amando apenas, pois

como dizia o dilema,

é caminhando que se chega lá.