Lâmina

No fogo lento da tua boca

ainda escorre a lascívia da antiga luta.

Uivam os que na serra trazem o luar nos gestos

e espadas prontas a ferir

os corpos num serôdio tempo exausto.

Ainda podemos florir.

Ainda nos buscamos para lá dos tormentos

na sede presa dos sexos

e ainda beijo a tua imobilidade na cinza dos sentidos.

Ainda com esperança respiro o teu silêncio.

Ainda espero.