Deveras linda, voce estava
sob a sombra, na manhã de sol.
Linda, quanto mais poderia ser?
Porém, findávamos sem talvez...
Era inverno, pleno agosto...
Nesta despedida,
olhei seus olhos, beijei 
seu rosto.
Nunca gostei deste mês!
Nossas vidas, desprenderam-se.
No peito, essa triste agonia.
Mas: 
- O que mais poderia fazer?