A MELHOR COISA
A tarde vai lenta, chuvosa.
A alma invade-se, chorosa,
de monotonia pungente...
À lembrança traz
toda sorte de pensares:
colheita de bergamotas,
caquis maduros, manchas na camisa,
um toque, um roçar na pele juvenil..
admirado e permanente olhar para as formas crescentes...
A tarde vai lenta, outonal.
O coração expande-se, invernal,
de sentidos dolentes...
As verdades sente
e já não muda o destino:
a vida adulta tem
primaveras e verões,
momentos com emoções,
horas de profundo refletir,
carências e vivências
admirado e permanente olhar para as formas decrescentes...
A tarde vai lenta, lacrimosa.
A vida retorna venturosa
com sedutora intenção...
Versos alegres brotam,
e ainda deixam a vida fluir:
qualquer vida tem
encantos de vinho e calor
de um fogo na lareira....
Um sussuro cúmplice na esperança do entardecer
e um alegre tudo reviver,
doce de abacate temperado com suco de laranja,
pé-de-moleque recém saído da forma,
um caqui maduro de lambuzar camisa e blusa,
um beijo discreto, meio maroto,
um roçar na pele madura...
A tarde vai lenta, lenta e airosa.
O amor se confunde na prosa
de alma e coração...
E a melhor coisa:
outono é de bergamota e abacate,
de lareira e tardes de chuva,
vinhos e sucos de uva,
doces lembranças e vivência de amor...
A tarde vai lenta, chuvosa.
A alma invade-se, chorosa,
de monotonia pungente...
À lembrança traz
toda sorte de pensares:
colheita de bergamotas,
caquis maduros, manchas na camisa,
um toque, um roçar na pele juvenil..
admirado e permanente olhar para as formas crescentes...
A tarde vai lenta, outonal.
O coração expande-se, invernal,
de sentidos dolentes...
As verdades sente
e já não muda o destino:
a vida adulta tem
primaveras e verões,
momentos com emoções,
horas de profundo refletir,
carências e vivências
admirado e permanente olhar para as formas decrescentes...
A tarde vai lenta, lacrimosa.
A vida retorna venturosa
com sedutora intenção...
Versos alegres brotam,
e ainda deixam a vida fluir:
qualquer vida tem
encantos de vinho e calor
de um fogo na lareira....
Um sussuro cúmplice na esperança do entardecer
e um alegre tudo reviver,
doce de abacate temperado com suco de laranja,
pé-de-moleque recém saído da forma,
um caqui maduro de lambuzar camisa e blusa,
um beijo discreto, meio maroto,
um roçar na pele madura...
A tarde vai lenta, lenta e airosa.
O amor se confunde na prosa
de alma e coração...
E a melhor coisa:
outono é de bergamota e abacate,
de lareira e tardes de chuva,
vinhos e sucos de uva,
doces lembranças e vivência de amor...