PRE-FALL

Esses escombros foram poemas implodidos,
e esse nausente chairo de piedade,
é a música desintegrada na paisagem.
A noite me condena à pouca sorte,
e a fragmentos italianos de sonhos
enquanto o braço do bandolim se quebra.
A tristeza pertence a quem não viu
o que se ocultava entre as estrofes.
Seguiu-se a morte indiferente à juventude,
e a miséria ficou gravada na retina
dizendo que era amor sem tempo calculado.

O arrependimento submergiu nas águas escuras,
e não será mais poesia para se execrar nas ruas.
Porque morreu a arte, fingindo ser silêncio,
exausta pela espera, mas sem nenhum lamento.