Fiennes Ball Room
O que ainda se joga sozinho,
feito oculto na profissão da noite,
diz do ato esquerdo distante,
que trago pelas narinas e consome o corpo.
Sobraram apenas as cicatrizes como arabescos,
e a vontade imensa de seguir seu pensamento.
Eu, levando tudo o que já esqueci.
E você, sendo tudo o que desconheço.
Porque não é estar aqui, ou ser de verdade.
Nem ser possível ou ser imprescindível.
A mim, basta um vício por existência,
pra tornar menos amarga minha permanência.