Fiennes Ball Room

O que ainda se joga sozinho,

feito oculto na profissão da noite,

diz do ato esquerdo distante,

que trago pelas narinas e consome o corpo.

Sobraram apenas as cicatrizes como arabescos,

e a vontade imensa de seguir seu pensamento.

Eu, levando tudo o que já esqueci.

E você, sendo tudo o que desconheço.

Porque não é estar aqui, ou ser de verdade.

Nem ser possível ou ser imprescindível.

A mim, basta um vício por existência,

pra tornar menos amarga minha permanência.