::: BORBOLETAS :::

Estou deitado e o rio é minha esperança

Para que nela eu afogue os medos e ânsias

Sedimentados na inconstante chama à emoção.

Gélido furor que antagonicamente arde

A buscar no peito de sua alma a parte

Que carrega, por aí, outro coração.

Debalde antecede o meu ser com tanto medo

A cismar vespertinas horas o meu desejo

Que é dedicar-lhe tamanha devoção.

Famigerado e vitupério, para mim, é crer

Que meus calos solitários possam conhecer

A eternidade que poetiza esta canção.

Os barulhos das guerras que explodem em mim,

Já não ouço e sinto tão-só o alvo clarim

Que os homens conhecem nos anjos de sedução.

Que pérfida mentira é dizer que não sinto

Nas manhãs, tardes e madrugadas o que minto,

Mas que me rendo ao toque de tuas mãos.

Aí! Aí do meu miserável vernáculo que ignóbil é

Incapaz de conjurar palavras com tanta fé

Que me tragam de teus olhos a querida atenção.

Eu cultivo Borboletas. Eu praguejo. Eu sinto frio.

Ilógico? Incoerente? Ou o preencher do meu vazio?

O que é o tremor que me vence a solidão?

Não busque a realeza dos versos

Que rasgam por inteiro o universo,

Mas que não denotam a paixão.

A paixão com que assisto teus olhos constantemente

E zelo noites inteiras a esperar calmamente

Os lábios que me roubam qualquer atenção.

Se te quero, quero-te em cada cálice do tempo.

Se te busco, busco-te a vencer todo momento

Em que eu toco o ar querendo as tuas mãos.

Se peco. Perdão; clamo-te. Mas se te quero entenda

Que domínio tem o homem para que compreenda

O Sentimento que lhe leva as águas da imensidão?

A percorrer meus dias pensativos

Faço n’alma os meus castigos...

A fé e a loucura da minha canção.

Eu cultivo Borboletas. Eu praguejo. Eu grito!

Tantas emoções, tantos sonhos e tanto frio

O meu interior sente com tamanha paixão.

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Dedicado à Ana Paula.