l'art de l'infraction - I

Se arrastar com seus poemas encardidos

deixando-se inscrito nos poetas esquecíveis,

é pedir que leiam a mediana histeria

de um poeta médio que se vende

por trinta e dois aplausos sem rumo.

O amor só está aqui pelo letreiro luminoso,

que se encanta como o néscio pelos fogos de artifício.

Um remédio para a depressão das senhoras intermediárias,

o remédio definitivo para a falta de talento.

Posso dizer a você, meu amor eterno,

que abra o peito sob o terno negro,

e espere o tiro que vem em sua direção.

Queimarei seus poemas tolos,

que estão no mesmo caderno florido

de suas receitas de bolo.

Não interessa o que se passa lá fora,

nem se o mundo vai além 12 frases suspirantes,

se o bordel de liras bobas engole a si mesmo,

e vomita para o mundo o maldito perfume de rosas.