l'art de l'infraction - I
Se arrastar com seus poemas encardidos
deixando-se inscrito nos poetas esquecíveis,
é pedir que leiam a mediana histeria
de um poeta médio que se vende
por trinta e dois aplausos sem rumo.
O amor só está aqui pelo letreiro luminoso,
que se encanta como o néscio pelos fogos de artifício.
Um remédio para a depressão das senhoras intermediárias,
o remédio definitivo para a falta de talento.
Posso dizer a você, meu amor eterno,
que abra o peito sob o terno negro,
e espere o tiro que vem em sua direção.
Queimarei seus poemas tolos,
que estão no mesmo caderno florido
de suas receitas de bolo.
Não interessa o que se passa lá fora,
nem se o mundo vai além 12 frases suspirantes,
se o bordel de liras bobas engole a si mesmo,
e vomita para o mundo o maldito perfume de rosas.