Retalhos

No abismo, abutres negros devoram seu estomago,

Uma dor constante e eterna insiste em afeta-lo.

Caminhos sem volta. Entende!

Todos os objetos estáticos,

Do sangue a jorrar... Nos vidros da sala.

O fim do seu tempo. O fim do silêncio!

Retalhos de um coração, vazio e sem bater,

Às vezes é mais fácil acreditar

Que fui eu que morri,

A voz, seu cheiro, presentes constantemente,

Até enlouquecer, cedo ou tarde,

Flores mortas não exalam amor!