Arcanjo
O anjo pisa nesse quarto
e minha alma é icinerada.
Sobra o pó da fé amontoado.
A face escrita à pólvora,
a casa perdida no tempo,
tudo tem o mesmo gosto do amanhã.
E eu digo:
volte prá casa.
O anjo pisa nesse quarto
e minha alma é icinerada.
Sobra o pó da fé amontoado.
A face escrita à pólvora,
a casa perdida no tempo,
tudo tem o mesmo gosto do amanhã.
E eu digo:
volte prá casa.