Ao colecionador

Meu piano hoje soa infeccioso,

como se a impossibilidade das notas,

lhe escapasse definitivamente.

Não há contraponto,

infinito provisório de fato,

que ateste o mais indigno dos atos:

amar numa noite de outono,

e ferir mais um pouco o corpo

que emite sons abstratos

e calar a voz do imaterial.