Ao colecionador
Meu piano hoje soa infeccioso,
como se a impossibilidade das notas,
lhe escapasse definitivamente.
Não há contraponto,
infinito provisório de fato,
que ateste o mais indigno dos atos:
amar numa noite de outono,
e ferir mais um pouco o corpo
que emite sons abstratos
e calar a voz do imaterial.