Paris-Roma

As donas de casa depressivas

se acotovelam para ver passar

a banda que já deveria ter ido.

E com as crianças sob suas saias,

me esconjuram enquanto passo flutuando.

Sou o cão que voa.

Sou o insulto de uma fita azul

que escorre pela virilha.

Sou o amor perdido

que justifica o licor nojento

que você toma escondido.