Paris-Roma
As donas de casa depressivas
se acotovelam para ver passar
a banda que já deveria ter ido.
E com as crianças sob suas saias,
me esconjuram enquanto passo flutuando.
Sou o cão que voa.
Sou o insulto de uma fita azul
que escorre pela virilha.
Sou o amor perdido
que justifica o licor nojento
que você toma escondido.