Meisel

Essas são palavras tortas,

esses são os restos mortais das flores: o cheiro enjoativo em minhas mãos.

E enquanto a brisa colide com a persiana,

penso em te fazer ver o futuro

logo atrás da cortina.

Essas são palavras da amargura,

e antes que eu diga que tudo se dissipou,

permanece o incerto,

sobrevive a noite estrelada, a desordem.