Meisel
Essas são palavras tortas,
esses são os restos mortais das flores: o cheiro enjoativo em minhas mãos.
E enquanto a brisa colide com a persiana,
penso em te fazer ver o futuro
logo atrás da cortina.
Essas são palavras da amargura,
e antes que eu diga que tudo se dissipou,
permanece o incerto,
sobrevive a noite estrelada, a desordem.