A última ceia

Restos de pão repousam

sobre o linho branco da

toalha que cobre a mesa.

O gosto do vinho

ainda passeia,

embriagado, pelo

céu da boca.

O silêncio paira

por sobre a casa,

quebrado apenas pelo

barulho insistente

do relógio na

parede da sala.

Relógio que bate

descompassado como

o coração no peito.

Os olhos recebem as

gotas orvalhadas de

lágrimas doridas e

cultivadas na madrugada,

única testemunha

de tua brusca partida.

A noite fora preparada

para um encontro,

mas você não veio.

Apenas tua voz

fora ouvida ao

telefone, em breve

despedida.

Tudo ficou ao

acaso do tempo

assim como o amor

que foi relegado

ao vento.

Restaram somente

os fragmentos de

uma última ceia

e a angústia de

saber que teu

nome ainda corre

como veneno

em minha veia.

Rita Venâncio.