Travesseiros

Dividiram-se as noites

e só restaram

travesseiros

e sonho separados,

além dos desejos

culpados.

Teu lado

está vago

e todo gosto

é amargo,

como uma ironia

de Saramago.

A sombra da noite

é acre, feroz.

Conhecido algoz,

entre as dobras

dos lençois.

O cheiro de amor

terminado,

preenche o silêncio

declarado.

Antigos adornos

desenhados,

retém os inúteis gestos

tentados.

As brancas colunas

já nada sustentam.

Sigamos em paz,

o amor não se refaz.