Império do som

Minha alma se furta ao definitivo,

Onde a sombra da verdade

é a luz da idéia.

Vou ver campos minados de aquarelas,

de uma solidão de multidão em fuga.

Para longe.

A infinidade de coisas aleatórias

é expressa numa equação inconstante.

Então não há destino

nem amor que se pinte à óleo.

Só há a música das esferas

prontas para desabar em sua casa

e destruir seus ícones prontos

seus filhos de gesso e conter o grito preso em seu estômago:

"Eu sou livre".