Império do som
Minha alma se furta ao definitivo,
Onde a sombra da verdade
é a luz da idéia.
Vou ver campos minados de aquarelas,
de uma solidão de multidão em fuga.
Para longe.
A infinidade de coisas aleatórias
é expressa numa equação inconstante.
Então não há destino
nem amor que se pinte à óleo.
Só há a música das esferas
prontas para desabar em sua casa
e destruir seus ícones prontos
seus filhos de gesso e conter o grito preso em seu estômago:
"Eu sou livre".