A História

Triste lição de experiência deixam

Os evos no passar, e os mesmos atos

Renovados sem fim por muitos povos,

Sob nomes diversos se encadeiam:

Aqui, além, agora ou no passado,

Amor, dedicação, virtude e glória,

Baixeza, crime, infâmia se repetem,

Quer gravados no soco de uma estátua,

Quer em vil pelourinho memorados.

Eis a história! — rainha veneranda,

Trajando agora sedas e veludos,

Depois vestindo um saco desprezível,

D'imunda cinza apolvilhada a fronte.

Se as virtudes do pobre não têm preço,

Também dos vícios seus a nódoa exígua

Não conspurca as nações; mas ai dos grandes,

Que trilham senda errada, a cujo termo

Se levanta a barreira do sepulcro,

Onde se quebra a adulação sem força.

Se virtuoso, as gerações passando

As cinzas lhe beijaram; se malvado,

Cospem-lhe afrontas na vaidosa campa,

Jamais de amigas lágrimas molhada.

E qual do Egito nos festins funéreos,

Maldizem bons e maus sua memória,

Lançando à face da real mumia

Dos crimes seus a lacrimosa história.

Talvez, porém, um infortúnio grande,

Um exemplo sublime de virtude,

Cobre dourada página, que aos olhos

Pranto consolador sem custo arranca.

Eis a história! um espelho do passado,

Folhas do livro eterno desdobradas

Aos olhos dos mortais; — aqui sem mancha,

Além golfeja sangue e sua crimes.

Tal foi, tal é: retrato desbotado,

Onde se mira a geração que passa,

Sem cor, sem vida, — e ao mesmo tempo espelho,

Que há de ser nova cópia à gente nova,

Como os anos aos anos se sucedam.

Ondas de mar sereno ou tormentoso,

As mesmas na aparência, que se quebram

Sobre as d'areia flutuantes praias.