Algo maior

Que entrega há de ser para este mundo

tão sentida quanto as de março, tão secas

ou as regidas pelo outono, tão frias

que a morte não desatina o vosso âmbito

quando a partida vídia com a primavera

levando as vestes do inverno em águas

e trazendo o tão pouco que passou a teu peito?

Haverá de ser maior teu sentido frio

mais frio que o inverno escuro na noite

ou mais seco que que as águas de março

trazendo o veneno para o peito em descanso

desmaneado na beleza que corrompe os céus?

Há de ser este teu sentido de carne

mas houve um tempo em que era teu coração.

Houve de arder tua pele às estações

mas houve a estação que nunca te passou.