Incerto

Fosse do amor alma generosa

em que posto no peito vil espinho

dor não sentiria por estar sozinho

tenro espinho transformado em rosa.

Fosse da vida meigo vagabundo

que em ermas ruas cabisbaixo fica

vendo em cada olhar algo que irrita

o desnecessário desprezo do mundo.

Em nada sendo alma que vagueia

encarcerada no corpo em que luta

pelo pulsar dum orgão que reluta

em se apaixonar pela lua cheia.