COMBUSTÍVEL

Se você está de bem comigo, tudo parece florido.

Se brigamos, o céu azul parece feio, as flores parecem estar murchas, o sol parece que não brilha, mas ofusca.

Por que será que o meu coração só consegue trabalhar com esse combustível que a sua voz e o seu olhar me trazem?

Queria ter no peito uma máquina movida a diesel , gasolina ou vapor. Uma máquina fria, insensível que simplesmente bombeasse o sangue para os devidos lugares, sem me fazer lembrar que você está ausente a maior parte do tempo. Do tempo que custa a passar, do minuto que pode durar toda a eternidade.