O²

Quando você se põe

feito poema na minha

noite

não há mais cor na noite.

Quando a noite

vira poema

na sua mão

não há mais nenhuma mão.

Nem sua,

nem minha

E é quando

as coisas se desvanecem a ponto de serem

só algumas rupturas

com cheiro de pó e narciso.

Tem coisas que dão cores,

tem coisas que tem olores

e

algumas são só

leveza

- são nessas em que eu lhe respiro.

(Jessiely Soares)