Foste antes,
um mundo de mil escolhas,
que iam em seu momento,
só cobrando
montes de meras dívidas
de dor, no amor;
foste antes,
de’um leve sabão, as “bolhas”,
que levam em si o alento,
transportando
frescas brisas, tão lúcidas,
que negam o amor;
és agora
cansado correr das milhas,
que deixa antigo intento,
não olhando
pretéritas horas ávidas
de querer o amor;
és agora
um rico cair de folhas,
que desce bailando ao vento,
espalhando
mantos de duras não-dúvidas,
a esquecer o amor.
Nota do autor:
“Antes, na certeza do amor, a doce dúvida da dor. Agora, a longínqua dúvida da dor, revela a dura presença do não-amor.”
um mundo de mil escolhas,
que iam em seu momento,
só cobrando
montes de meras dívidas
de dor, no amor;
foste antes,
de’um leve sabão, as “bolhas”,
que levam em si o alento,
transportando
frescas brisas, tão lúcidas,
que negam o amor;
és agora
cansado correr das milhas,
que deixa antigo intento,
não olhando
pretéritas horas ávidas
de querer o amor;
és agora
um rico cair de folhas,
que desce bailando ao vento,
espalhando
mantos de duras não-dúvidas,
a esquecer o amor.
Nota do autor:
“Antes, na certeza do amor, a doce dúvida da dor. Agora, a longínqua dúvida da dor, revela a dura presença do não-amor.”