Para onde foram as cores da minha inspiração?
Já rodei por becos e ruas, luas e estradas. Nada.
Onde se esconde da própria alma a vida perdida?
Pontos pequenos, emendados no bordado interminável
Mosaico de lembranças.
Queria tanto entender, mas as palavras me fogem
Sinto apenas, as asas pesadas e a imensa vontade de voar. Rosas, rosas dos ventos.
Pingos de chuva fria, vento soprando saudade. Intensidade. Acordes em lamento.
A voz rouca de Nina Simone, partilhando amores desfeitos. Sentimento. Despedidas.
E de tudo, um pouco, em andanças e partidas.
Uma nostalgia de tempos perdidos, num blues bem sentido. Um homem, uma mulher, uma história de amor, caminhos infinitos.
Já rodei por becos e ruas, luas e estradas. Nada.
Onde se esconde da própria alma a vida perdida?
Pontos pequenos, emendados no bordado interminável
Mosaico de lembranças.
Queria tanto entender, mas as palavras me fogem
Sinto apenas, as asas pesadas e a imensa vontade de voar. Rosas, rosas dos ventos.
Pingos de chuva fria, vento soprando saudade. Intensidade. Acordes em lamento.
A voz rouca de Nina Simone, partilhando amores desfeitos. Sentimento. Despedidas.
E de tudo, um pouco, em andanças e partidas.
Uma nostalgia de tempos perdidos, num blues bem sentido. Um homem, uma mulher, uma história de amor, caminhos infinitos.