Indevidamente

Tantos livros a serem lidos

Tanta coisa a ser escrita

Lá fora, a vida real a ser vivida

E nós aqui, distantes

Nessa penumbra

Nessa parte do mundo que simplesmente foge às descrições e mapas

E a realidade deixa de existir

Por um instante somos só nós,

E nossas mãos.

Sempre no rumo certo e desconhecido.