Paixão
Da montanha assanha o grito:
o mito místico berra na guerra dos destinos
em desatinos de sólido destemor;
O Amor...
Ah, o Amor é dor que consente
e mente que é cor ausente
como se o Sol do arrebol
virasse lua nua
e sua luz em cruz se transformasse.
Não há mistério que em minério esteja
e seja prata na lata do cordão:
mas paixão é lava que escava
e explode em úmido vulcão.
Da montanha assanha o grito:
o mito místico berra na guerra dos destinos
em desatinos de sólido destemor;
O Amor...
Ah, o Amor é dor que consente
e mente que é cor ausente
como se o Sol do arrebol
virasse lua nua
e sua luz em cruz se transformasse.
Não há mistério que em minério esteja
e seja prata na lata do cordão:
mas paixão é lava que escava
e explode em úmido vulcão.