Doente de Amor
Não é a lua que eu adimiro
Nem mesmo é o infinito
_Quiçá o sopro ou o suspiro?
Não! De fato é o seu sorriso
Não é a poesia
Nem sequer a feitiçaria
_Deve ser este mar!
Não! De fato é o seu olhar
Não é o sol
Ó, nem é a vida!
_É o girassol?
Não! É você menina
O preto em branco
As velhas cinzas
A tempestade
_É pesadelo?
Não! É saudade
Na vela acesa
A chama inflama
_Na sua noite?
Não! No coração de quem ama
A dor profunda
O dissabor
_Está doente?
Sim! Doente de amor...
Não é a lua que eu adimiro
Nem mesmo é o infinito
_Quiçá o sopro ou o suspiro?
Não! De fato é o seu sorriso
Não é a poesia
Nem sequer a feitiçaria
_Deve ser este mar!
Não! De fato é o seu olhar
Não é o sol
Ó, nem é a vida!
_É o girassol?
Não! É você menina
O preto em branco
As velhas cinzas
A tempestade
_É pesadelo?
Não! É saudade
Na vela acesa
A chama inflama
_Na sua noite?
Não! No coração de quem ama
A dor profunda
O dissabor
_Está doente?
Sim! Doente de amor...