Namorantes

Não falamos de datas, aniversários, comemorações.

Afinal não somos namorados...

Não falamos de amor, paixão, saudade.

Afinal não somos namorados...

Coloco meus pensamentos em um frágil

relicário, pois não posso contá-los a você.

Não posso telefonar para você quando tenho

vontade e a saudade estrangula

impiedosamente a alma.

Quando olho para você estou sempre

pensando em algo que não posso dizer.

Recolho as asas da borboleta que

teima em voar e mergulhar dentro

de sua emoção desconhecida.

Com você estou sempre na defensiva,

com medo de que minhas palavras o

afastem de mim.

Descobri uma palavra nova em uma

dessas livrarias que visito, onde

beijo com os olhos livros que um dia,

talvez, tenha em minha estante.

A palavra é namorantes.

Acho que somos, afinal, namorantes.

Não é ser namorado, talvez apenas amante.

Me pergunto o que fica melhor

nessa moldura para a qual busco um

retrato, uma bela pintura que

fale de amor ou uma simples e

poética definição para você e eu.

Você e eu...

Afinal, namorantes.