Desajuste.

A vida é solitária, em cursos,

E não podemos mudá-la agora,

O tempo é um desajuste ambíguo.

Apesar de me dizerem que não.

E ali, nos deixa confuso, insanamente,

E logo vem há saudade refletida,

Elaborando fusões de quem são!

Pois pouco se acha como completá-la.

Tudo é permitido ao pensamento,

E repassar perguntas, são evidentes,

Pelos poucos que restam e restam.

O intuito de se vê bem imaginante,

E entra o vazio da esperança.

Agora quais seriam suas indignações.