Aquele Dezembro…

Apesar do que se passou

Do que por ele mudou

Acabou por ser um mês qualquer

Porque assim o é

Quando um homem perde a sua mulher…

Acabou por ser irrelevante

Porque a podia ter perdido nessa altura

Como noutra ao acaso

Porque o que importa é que a perdeu

E assim

Nada em si

Ficou como antes…

Antes daquele Dezembro

Onde a única diferença com outra altura

Era

Que naquele inverno

As suas lágrimas se diluíam

E confundiam na chuva…

Que caía de forma impiedosa

Fazendo-o pensar

Se caía

Com essa intensidade

Pela estação onde se encontravam

Ou pelo seu estado de espírito

Mas não

Se tivesse sido na primavera

Ele choraria

Da mesma maneira

Sem o compasso da chuva

Que o achava insignificante

E foi assim que ele fechou o seu livro do tempo

Onde ela estava

Onde estavam as suas memórias

E foi então que ele olhou para o seu presente

O seu hipotético futuro

Pois era isso

Seria isso

O que era realmente importante…