O FIM DA POESIA
-Lá vem ela, gritando azedo.
-Voce tem que levantar cedo,
e poderá perder sua hora...
-Vou escrever só mais um pouco...
-O que? Está ficando louco?
Apague a luz e durma agora.
Vai se então uma fantasia,
e morre, o tema da poesia,
que não tornarei lembrar...
Fica sem um fim meu poema,
não lembrarei sobre o tema,
que já me fazia chorar..
Pouco tempo, de um trabalhador,
que tem como hoby ser escritor,
mas, alguém nunca coopera...
Ser um ricaço tanto queria,
pra ter mais tempo pra poesia,
nas noites curtas da primavera.
-Lá vem ela, gritando azedo.
-Voce tem que levantar cedo,
e poderá perder sua hora...
-Vou escrever só mais um pouco...
-O que? Está ficando louco?
Apague a luz e durma agora.
Vai se então uma fantasia,
e morre, o tema da poesia,
que não tornarei lembrar...
Fica sem um fim meu poema,
não lembrarei sobre o tema,
que já me fazia chorar..
Pouco tempo, de um trabalhador,
que tem como hoby ser escritor,
mas, alguém nunca coopera...
Ser um ricaço tanto queria,
pra ter mais tempo pra poesia,
nas noites curtas da primavera.