Ser Poetisa no Brasil

Escrever inconsequencias que consequentemente

irão levar-me a sequencias cadenciadas,

eloquencias trancafiadas

em absurdos meus.

É notório pra mim mesma a incerteza.

28 anos e daí?

O que foi que realmente eu fiz?

Poemas que escrevo

se fazem estórias que invento,

um pretexto, cores

e o texto eu crio.

Frio...

Cadê a experiência?

A lógica fundamentaliza idéias na cabeça,

a mente dissipa devaneios

e só me restam meios

pra achar o meu lugar.

Receio de só "achar" e não encontrar.

Lá vou eu desarrumando as frases

como se fossem versos num soneto.

Quero arrumar meus dizeres

dispersos na folha de caderno,

abrigado debaixo do teto.

O que é que vem depois do poema?

O que serei depois do poema?

Quem é que me responde?

Quem é que ao mesmo tempo

me acha e me esconde?

Luares imaginados foram desenhados

com cores de letras, frases e mais alguma coisa.

Cheiros e aromas foram sentidos

com a essência achada na forma de poema.

Pensa que sente,

realmente proclama o entendimento,

pré-ocupa a cuca

com pré-sentimento.

Eu tento, eu tento e lenta eu acho, acho...

Estou na linha de cima, estou na linha embaixo.

Fideliza com sorrisos os beijos dados,

realiza com vontade os beijos que também foram sonhados...

Isso é um poema? E daí?

O que é que ele realmente significa para mim?

Onde acharei o que perdi

e também quero saber quando verei

o que ainda não vi...

Ri.

Ria de mim, que eu rio de você.

Ilusoriamente teci versos,

querendo escrever um texto,

pretexto pra falar sobre ser.

Ser poetisa no Brasil.