Meu livro de Poesia

Escreverias neste livro

toda a tua alma?

Este livro que compartilha

as entrelinhas comigo

e me deu a conhecer teu cheiro.

A compaixão dos livros

que nos borram as mãos

de tinta da china e de estrelas

e lentamente passam correndo!

Que tristeza tão funda

Observar adormecidas nos retábulos

Páginas e mais páginas

de um livro indescritível!

Escrevo…escrevo…escrevo…

..vejo passar os versos espectros

de sonetos que se extinguem

… homem despido de vaidades

em Pégaso sem asas….

Escreverias neste livro

Todos os teus sonhos?

Escreverias a vida e a morte

a síntese da tua própria existência

que em espaços profundos

se miram e se abraçam mutuamente?

Um livro de poemas traduzido na

Simplicidade da própria poesia.

É outono morto ou primavera viva?

nos versos são apenas folhas

lavradas de letras negras

em terras brancas de papiro

É a minha voz que lês

é o meu suspiro em sopro de vento

que te enche os peitos

de entranháveis distâncias.

É uma árvore de poesia

com pequenos frutos de amor

e com folhas outrora murchadas

por lágrimas de quem ama.

É sexo, sedução, gritos…suor..

Orgasmos e Natureza-mãe

que cospe sua grandeza

por meio das palavras

fodendo loucamente nas entrelinhas!

Se és poeta compreendes-me

Mesmo que seja incompreensível.

Escreverias neste livro

Todos os teus desejos?

Sim…esses…os que despertam na noite

Que nos livros seus versos,

Gritam entre rosas de sangue

Sem medo da entrega…

Os mesmos que me fizeram poeta

enquanto chorava nas tardes,

rodeado e cingido

por meus próprios fantasmas.

Poesia, poesia, poesia…poesia

Poesia, o impossível

feito possível.

Harpa de cordas

Em chamas e corações.

Poesia é a vida

que cruzamos de animo leve

esperando o que nos levem

numa barca sem rumo.

Livros são poesia

são os astros de silêncio mudo

no reino do Nada,

escritos no céu

em estrofes de prata e ouro.

Oh!

Deixarei meu livro

Neste mundo

Fora da minha alma...